Fragmento

Deseo morir un instante,pero tengo miedo de no volver a recuperar nunca más mi vida.Eso es.Vida.
Tengo que encontrarla porque no nací con ella. Yo nací muerta y cuando sentí un leve aliento que me incitaba a renacer,lo solté.No pude aferrarme. Siempre creí que tú eras mi vida o algo parecido.
Estoy sangrando otra vez. Veo como mis uñas se colorean rojas y la piel cada vez más transparente.
Sangre en mi boca, en mis ojos, en el pelo.
Corriendo lenta por mis piernas. Sangre.Sangre. Sangre que salpica las paredes y los vidrios..... como un río que se desborda luego de la tormenta, la sangre se lleva mis recuerdos, mis cabellos y mi piel.

la culpa es de la cebolla

Escucho la frase: Camila,tienes que cocinar.Parte por picar la cebolla en cuadritos y me alegro interiormente no porque me agrade ese olorcito que se impregna en las manos durante unos 3 días y que ni siquiera el jabón popeye hace desaparecer,sino porque llega la oportunidad de echarse un bueeeeeeeen llanto.Sí,eso hago yo.Empiezo con el ritual y al cabo de 3 minutos ya estoy llena de mocos y lágrimas.Es una sensación placentera porque ,generalmente, me contengo durante todo el día si he tenido un mal momento o simplemente estoy triste.Entonces el picar cebolla se transforma en el desahogo,la salida.Pico con rabia ( pico = picar )aveces es con tanta rabia que termino cortándome,sin querer,un dedo.Y llega un momento que es tanto el llanto que cierro los ojos y ya no son "cuadraditos" de cebolla,ahora son figuras abstractas que salen de mi arte culinario.Para concluir este relato quiero dejar en claro que....cocino como las weas.

Destino.

Matamos lo que amamos. Lo demás
no ha estado vivo nunca.
Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere
un olvido, una ausencia, a veces menos.
Matamos lo que amamos. ¡Que cese ya esta asfixia
de respirar con un pulmón ajeno!
El aire no es bastante
para los dos. Y no basta la tierra
para los cuerpos juntos
y la ración de la esperanza es poca
y el dolor no se puede compartir.

El hombre es animal de soledades,
ciervo con una flecha en el ijar
que huye y se desangra.

Ah, pero el odio, su fijeza insomne
de pupilas de vidrio; su actitud
que es a la vez reposo y amenaza.

El ciervo va a beber y en el agua aparece
el reflejo de un tigre.
El ciervo bebe el agua y la imagen. Se vuelve
—antes que lo devoren— (cómplice, fascinado)
igual a su enemigo.

Damos la vida sólo a lo que odiamos.




.Rosario Castellanos.

Insomnia+

2:30 am. Bienvenida insomnia. me doy una vuelta en la cama.miro las fotos que pegué un día de esos en que me bajan las ganas de ordenar mi dormitorio.ahora pienso en que haré cuando el sol ilumine la mañana.ir al preu supongo.
3:30 am. Una hora exacta. Una hora en la que he pensado,llorado,maldecido y recordado. No doy más.Me levanto y voy al baño sosteniendo mis ojos.Me quedo un instante observando mi rostro.Aveces te odio tanto ,Camila. Salgo y me acuesto con ella. No sé porqué ,pero aveces me da resultado el dormir con mi madre así que no lo dudo y voy.Pero.....
pero hoy eres fuerte insomnia, eres un gigante absorviendo mi alma.Un maldito monstruo chupa sueño.
Cuando al fin logro entrar en un sueño profundo,me veo acariciando el rostro de mi madre que está bañado en lágrimas y le digo con ternura que todo estará bien que la muerte no duele... que no me va a doler.
.
Desperté y miré que mi madre dormía.Me quedé pegada al techo y tú en una esquina te ries de mi.
Estás loca,Camila.Nunca volverás a dormir.
Eres mía,para siempre.
+
21:41 . Sé que ella vendrá esta noche y querrá llevarme . Y yo sólo deseo dormir.

de una

de una: ESTOY CHATA

no.nada

un ovillo de tristeza es mi cuerpo blando y desteñido.dame algo.algo que me haga sentir la vida un instante.